Pince moi... je rêve...

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Pince moi, je rêve…
Un peu rouillée,
La pince,
Je vous l’accorde…
C’est drôle comme parfois,
Je me prends dans la figure
Une vie de « ma façon de fonctionner ».
Depuis l’enfance,
Je m’adapte,
Pour « garder » ma place…
Comme nous l’avons tous fait…
Au fil du temps,
Mes convictions se sont fondées,
Mes valeurs, confirmées.
Mais malgré tout,
Un « rôle » m’est imparti…
Peut-être celui que,
Par confort ou nécessité,
J’ai endossé.
De « bon conseil » dit-on,
Disponible,
Que de qualités !
Alors on me demande mon avis quand on en a besoin,
On me flatte quand je manque d’énergie,
Et puis après, plus de questions,
J’assure, J’assume,
Donc, tout va bien.
Je ne fais pas mon apologie,
Je dis juste,
Pince moi je rêve,
Quand je constate,
A force,
En croisant les situations
Que la pince aurait besoin
D’être dérouillée
Et de s’avérer un peu plus coupante…
A moi de l’aiguiser
Et de me mettre à mon propre service…
En coupant dans le vif
Des mauvaises habitudes…

Le Petit Chaperon bouge...

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Le Petit Chaperon bouge.
Elle s’est prise de passion
Pour les tulipes rouges…
De bon matin, elle s’en va les cueillir
A sa main, le panier qu’elle se doit de remplir,
Pour aller les porter à sa grand-mère aimée.

Le loup en perd le nord, en est tout perturbé.
Il se dit qu’à la source, il ira la surprendre.
Et passe ainsi ses nuits et ses jours à l’attendre.
A troquer la forêt contre un champ de tulipes
Il en perd sa hargne, en devient un agneau
Compose des bouquets et trouve cela beau…
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Les trois p’tits cochons au fond de leur maison
Se réjouissent d’avance de ce changement de ton…
Moralité :
Les fleurs pour la santé sont meilleures
Et de loin qu’une galette et du beurre…

Un tramway et le désir...

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L’attend-elle Lui ?
Ou vient-Il de s’éloigner ?...
Et si c’est le cas,
Elle L’attend déjà…
Elle s’est assise
A même le trottoir,
Posée au bord de la chaussée
Se contenant de ses bras.
Le tramway va passer,
L’empêcher de voir plus loin…
Le désir va rester…
L’amenant plus loin…
Enfin, elle l’espère…
Et c’est déjà ça…

Para... doxe...

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Il s’est égaré,
Tête en bas,
Dans un monde
Où il ne sert à rien…
Il se dresse,
Volontaire…
Résistant…
Espérant garder le dessus,
Attendant la fonte des neiges
Qui le libèrera
Et lui rendra
Avec les giboulées de mars
Un tant soit peu
De raison d’être…

L'important...

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L’important…
Ce n’est pas ce décor
Plutôt sombre,
Délabré…
L’important, c’est l’ouverture,
L’air de rien…
Drapée de blanc,
Elle fait contraste,
Lumière…
Elle ne sautera pas,
Elle savoure,
Elle se fait porte fenêtre,
Elle s’étage,
S’aère…
Ouvrant vivant…
Juliette sans balcon…

L'écran...

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L’écran,
La vitre,
Qui font obstacle…
On voit,
On « sait »
Mais on ne sent pas…
Ni le vent,
Ni la pluie…
Un peu comme avec la télé,
On est informé,
Déformé aussi…
Un peu comme derrière sa fenêtre,
Voyeur mais pas acteur…
Je vais lire un livre
Qui traite un peu de ce sujet
« Est-ce ainsi que les femmes meurent ? »,
de Didier Decoin
Et cette réflexion me ramène aussi au net…
Parfois pas si net que ça…

Y croire...

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Regardez…
Un sommet de colline
Un arbre,
Des nuages…
On s’y croirait…
Suggérer c’est aussi créer l’émotion.
Comme à la lecture d’un livre
Qui nous emporte,
Les personnages nous deviennent familiers,
Nous les comprenons,
Les aimons,
Ou les détestons…
Suggérer…
C’est entrebâiller une porte,
Libre à chacun
De la pousser
Ou de passer son chemin…

365...

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365ème texte…
Comme ces racines
Posées,
Ancrées sur ce mur,
Qui donnent naissance à des branches,
Des feuilles,
Du vert qui pousse du gris,
Je ne pensais pas,
Il y a plus d’un an
Etre encore là ce soir
A écrire modestement…
Un vrai plaisir,
Que je vous dois aussi à vous
Qui passez,
Posez vos mots,
Vos ressentis,
Qui me parlez,
Je vous en remercie
Du fond du cœur
Sincèrement…

Un blog...

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« imagerie » toute personnelle,
Cette photo me fait penser à un blog…
Un fauteuil confortable
Où l’on vient s’asseoir,
Tous les soirs,
Ou bien quand bon nous semble.
Un salon où l’on cause,
Seule.
Parfois au pied du mur,
Parfois noyée de larmes,
Tristes ou gaies…
Un dévidoir d’émotions…
Et puis,
Cette eau présente,
Ce flot potentiel de passages,
De regards,
De lectures…
Anonymes, connues ou reconnues.
Un réservoir d’échanges,
Des mots et des images
Partagés…

La musique...

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La musique,
Je ne l’ai évoquée que très rarement,
Et pourtant…
Elle tient une grande place dans ma vie…

A plusieurs titres...
J’en écoute beaucoup
Je m’en sers souvent
Pour adoucir ma vie.
Elle m’est nécessaire,
Comme la lecture ou l’écriture.
Elle ouvre des portes,
Fait surgir des énergies,
Balaie les coups de blues,
Elle fait rêver, imaginer
Transporte…
Les musiciens sont des écrivains du ressenti,
Les notes se font mots,
Les oreilles se font lèvres,
La musique se fait âme…

Le monde paradoxe...

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Le monde paradoxe…
Il pleut des parapluies
Et l’eau se fait attendre…
L’homme surpris
Par ce phénomène étonnant,
Saute et s’en saisit
Harry Poppins y croit…
Et pourquoi pas ?...

Comme un appel...

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La mer et le ciel
Se conjuguent…
Se rejoignent vers un même point…
Sensation d’être entraînée, appelée…
Toujours plus loin…
Les courants maritimes et aériens
Jouant avec mon regard…
Sablier horizontal…

Porte intérieure...

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J’ai souvent, ici même,
Ecrit sur des photos de portes,
De volets, d’ouvertures…
Mon oeil,
Donc mes mots
Dehors…
Cette image dit l’intérieur…
Le chemin à faire
Pour déjà accéder à l’ailleurs,
La grandeur de l’issue,
Imposante…
Les couleurs qui adoucissent,
La lumière qui affleure et attire…
Symbole de la nécessité
Parfois
D’avancer intérieurement
En soi et pour soi,
Avant de pouvoir oser
Ouvrir sa porte…

A pied d'oeuvre...

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Au pied du chevalet
Etendue,
Qu’attend-elle ?
Elle regarde la toile,
Sans doute,
Posée,
Exposée…
Parfait-elle la pose
Qu’elle a prise pour cette esquisse ?
Prépare-t-elle la séance de demain ?
Est-elle modèle ou peintre ?
Ou les deux ?...
Que de questions
Sans réponse…
A mes yeux,
Elle compose un autre tableau
A pied d’œuvre…

Comme quoi...

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Comme quoi…
La vie est toujours étonnante…
Surprenante…
Et que chaque instant,
Peut apporter encore autre chose…
J’imagine…
Sans doute…
Ou peut-être à tort…
Ce ou cette photographe,
En ballade,
En forêt,
Voulant immortaliser
Un lieu où il ou elle
Est passé(e)…
Il ne peut y avoir préméditation…
Et là,
Cherchez l’intrus…
Dont il ou elle n’aurait même pas rêvé…
Un aigle a laissé ses traces,
Ses serres…
Il est passé
A ce moment précis.
Comme quoi,
Il faut toujours espérer,
Hasard ou « synchronicité »…
Demain est livre à ouvrir…
Et page à tourner…

La ligne blanche...

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La ligne blanche,
Surtout ne pas la dépasser…
Colonne vertébrale
D’une route partagée…
Des flux qui vont et viennent
Des allures inversées…
Parfois, elle se pointille
Pour nous laisser passer…
Elle s’incurve
Elle se plie au relief imposé…
La ligne blanche
Surtout ne pas la dépasser…
Mais suivre sa lumière
Par nos phares éclairée…

Culturel...

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Culturel, dans le sens lié à la culture de lieu ou de personnes,
A la mémoire,
Aux histoire entendues,
Aux proverbes,
Aux contes,
Le chat noir,
Et son lot de « mauvais œil »,
Les douze coups de minuit,
Et leur lot de citrouilles,
L’échelle…
Et son pot de peinture…
Le vendredi 13,
Et, sa poisse ou sa chance…
Passer sous une échelle
A minuit,
Un vendredi 13
En voyant un chat noir…
Oui… !
Mais avec un trèfle
A quatre feuilles
Dans la poche…

Il a neigé sur Dublin...

Il a neigé sur Dublin…

J’aime le regard
De Celle qui,
L’œil avisé dans le viseur
Sait capter l’image…
Une ville que j’ai découverte en été
Il y a deux ans…
Guidée par Elle et l’envie de la retrouver… Il a neigé sur Dublin
Mais Marie a su en saisir la chaleur aussi…
Et me l’offrir…

Angle de vue...

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Force des images,
Influence même…
Imaginez cette photo d’escaliers,
Pas forcément au départ très avenants…
Mais si la prise de vue allait vers le haut,
N’en seraient-ils pas moins sombres ?...
Pour ma part, je dirais Oui…
J’aurais pu,
Pour illustrer mon propos,
Trouver une photo
De verre…
A moitié plein…
Ou à moitié vide…
Il me semble que cela aurait été…
Moins parlant…

La paupière parapluie...

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L’œil ouvert sur le monde,
Sur la vie…
L’œil contact d’âme à âme,
Qui dit tout par transparence…
Même s’il est fourbe,
Cela se voit…
La paupière parapluie,
Qui permet de ciller,
De s’absenter temporairement,
De différer sans se détourner…
Sans fuir tangiblement…
La paupière parapluie
Qui nous protège
D’une lumière trop crue…
Du vent ou de la pluie…
Qui accompagne nos larmes,
Et nos émerveillements…
La « peaupière »…
Jupe qui se fait longue
Retombant tel un silence,
Ou qui se minimise…
Pour laisser l’œil s’écarquiller…

Rendez-vous galant...

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Il s’est préparé,
Il s’est mis sur son 31…
Mais…
En aurait-il perdu la tête ?...

Le passé, comme une histoire...

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Qui n’a pas…
Au hasard des départs d’un être proche,
Ou du rangement d’un lieu familial,
Retrouver des objets…
Etonnants… ?
Ces vestiges portent en eux
Leur propre histoire
Et celle de ceux qui les ont côtoyés…
Ils me questionnent,
M’intriguent,
J’aimerais qu’ils parlent
Qu’ils me racontent leur vie
J’y puiserais sans doute
Un peu de mes racines
Un peu plus…

La femme plume...

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Le sourcil légèrement en bataille,
Discrètement…
L’œil interrogateur et pourtant avisé…
La bouche bien dessinée
Bien portée aussi…
Par son expression décidée…
Le cou noyé, plutôt « nidé »
Dans des plumes
Qui lui font hommage,
Elle supporte leur approche
Sur ses lèvres,
Comme un alibi à son silence parlant…

Le chemin... Ou la route...

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Le chemin à prendre
Est parfois indiscernable…
Problème d’adaptation,
C’est ce que l’on dit
Quand la vue se trouble…
Là en l’occurrence
Un seul chemin
Ou une seule route,
Encore faut-il s’y engager…
Et le tournant, le virage,
Font douter.
L’entrée du bois
Et son ombre portée
Ne font que rajouter
A l’hésitation…
Cependant,
Oser, se rapprocher,
Corrigent bien souvent
Les problèmes de vue…
La clairière est sans doute
A portée…
C’est le premier pas qui coûte…

Vaguement, non...

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L’écume qui bouillonne,
La puissance des flots
Qui vont et viennent,
La bruine salée
Qui postillonne et rafraîchit…
Et le bruit du ressac,
Il ne manque que lui…
Je fixe des yeux les vagues,
Chaque instant est le même
Et plus tout à fait le même,
Le sable submergé
Puis qui sèche visiblement
Pour être à nouveau noyé…
J’aime ce présent
Qui peut ressembler au passé
Mais se rapproche du futur
A chaque vague…

Juste...

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Juste besoin
De lumière,
De couleurs,
D’horizon…
De mousse accueillante
D’un arbre pour ses racines
Ses branches et ses fruits…
Juste…

Epreuve photographique...

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Étrange composition…
Qui m’interpelle…
Des plumes comme un emblème…
Un col en dentelle…
Contraste…
Paradoxe…
Mélange des genres…
Les lunettes posées là
Sur son couvre-chef…
Lunettes de star…
Et puis,
Surtout,
Ses yeux,
Son expression,
Sa bouche qui ne dit rien
Mais suggère tout…
Est-ce un rébus ?...
Une énigme photographiée… ?
Ou tout simplement
Veut-elle nous démontrer
Que l’émotion qui se lit
Prend le pas

Sur tout ce qui peut nous en détourner ?