Vous prendrez bien un verre ?...

Vous prendrez bien un verre ?...
Un petit concentré de douceurs…
Le craquant du chocolat
Qu’il faut briser à la cuillère…
Son amertume relative
Qui s’adoucit
Au contact du mascarpone
Parsemé de sucre vanillé…
Les morceaux de poire
Qui s’y noient
Donnent à goûter
Leur saveur
Et le grain de leur chair…
Le lit de spéculoos
N’attend que d’être découvert…
J’aime ces tonalités
Qui se côtoient,
Se révèlent,
S’embellissent…
J’aime à les faire découvrir,
Comme un cornet surprise
De l’enfance…

Chat perché...

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Chat perché…
Elle joue sans doute,
Elle a pris le nom du jeu
Au pied de la lettre,
J’aime l’imagination enfantine
Qui se fie aux mots,
Qui parfois ne les comprend pas,
Mais les interprète…
Qui en invente aussi,
Se fiant à son oreille,
Sans penser aux liaisons « dangereuses »…
Comme moi,
Qui regardait Zorro,
Et qui des années plus tard réalisais
Qu’un vainqueur tulaise
N’était pas plus fort qu’un autre
Surtout à chaque fois…

Retour aux sources...

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Retour aux sources…
Se poser dans ses racines,
Y revenir…
Pour percevoir d’où l’on vient…
Ce qui,
Depuis l’enfance,
Nous a façonnés…
Non pas comme une nostalgie sans fin,
Plutôt pour comprendre,
Pour avancer autrement…
Retrouver sa substance…
Comme un poussin
Qui se pencherait sur un œuf…
En oubliant le paradoxe…

Le grain...

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Le grain…
Le grain de peau,
Qui frissonne…
Le grain de sel,
Qui vient s’ajouter…
Le grain de poivre,
Qui croque sous la dent,
Par surprise,
Niché au creux
D’un fondant au chocolat…
Le grain,
Quel qu’il soit,
Que le moulin s’applique
A transformer…
En effluves ou en farine,
Qui deviendront
Eternuement ou assaisonnement,
Pain ou brioche…
Le grain du papier,
Qui se goûte les yeux fermés,
Le grain de raisin
Qui craque sous la dent…
Le grain de folie
Qui mine de rien rajeunit…

Tranches de vies...

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Tranches de vies…
Des wagons remplis
D’êtres qui vont et viennent,
Qui se croisent,
S’assoient l’un en face de l’autre,
Se côtoient dans un univers sans âme.. ;
La promiscuité sans discernement,
Des nuits blanches,
Des soucis,
De graves ennuis,
Des nuits d’amour,
Des joies,
De grands bonheurs…
Ils ont leur secret dans leur tête,
Ils ne partagent qu’un même espace,
Ils se voient peut être tous les matins,
Ou ne se reverront jamais…
Un laboratoire pour sociologue,
Une éprouvette pour ethnologue…
Un moyen de transport
Qui ne donne plus la sensation de voyager…
Instantané d’une vie de fous…
Enfin, il me semble…

La forme et le fond...

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La forme et le fond…
La pensée et l’apparence,
L’écorce et la sève…
Si la lumière ne révélait l’ombre,
Comment saurions-nous
Que cette chaise
Peut nous porter ?...
Décor et âme…

Portraits de femmes (6)

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Portraits de femmes (6)

La femme Auguste…
Ou l’inverse d’ailleurs…
L’auguste Femme,
Clown qui se met en scène,
Qui se joue de la vie
En faisant de l’humour…
Qui se joue des mots
En leur donnant vie,
Sans aller vraiment
Jusqu’au bout de l’expression
Qu’elle semble figurer.
Elle garde une main
Sur la pareille
Qui ne serait pas la même
Sans son sourire
Jusqu’aux oreilles
Et son regard mutin…
La femme Auguste
Me plait bien…

J'ai raté le coche...

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J'ai raté le coche...

Deux ans et un jour

Hier

Que je viens poser mes mots ici...

Avec plaisir de le faire

Et plaisir de vous lire aussi, bien sûr !

J'ai eu envie de l'inscrire malgré tout,

C'est fou ce que le temps passe vite,

La preuve,

J'ai un jour de retard...

Portraits de femmes (5)

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Portraits de femmes (5)

La femme Godiva…
Drapée de ses cheveux
Et de ses convictions…
S’oppose à l’injustice,
Elle essaie personnellement
Sans prosélytisme,
A sa petite échelle,
De mettre en œuvre ce qu’elle ressent,
De ne pas se résigner.
De petites actions,
Au jour le jour,
Du sourire à plus d’engagement,
Théorie de la goutte de pluie
Qui rejoindra la mer.
Elle a la bouche volontaire,
Un regard voilé
D’un peu de tristesse,
L’Humanité n’est pas si présente
Qu’elle le devrait…
La légende lui plait
Lady Godiva…
Elle y croit…
Elle reste déterminée,
Et semble nous dire…
« Don’t stop me now… »