La sédimentation...

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Et si la sédimentation des pensées,
Des ressentis,
Donnait naissance à un être nu
De toute fausse apparence…
Le construisait,
Feuille à feuille…
Pouvant conduire...

Aussi bien à un désert,
Qu’à un volcan…
Suivant ce qu’il est intrinsèquement.
J’ai parfois la sensation
De me fonder jour après jour…
Je ne sais si vous le percevez aussi,
Des instants fugaces,
Comme une vérité première
Qui s’évapore
Dès qu’elle est « intellectualisée »,
Dans le sens trop réfléchie…
Comme un « Je Sais »
La fragilité,
La douleur
Et surtout la beauté
De la vie…
Ce qui est vraiment important,
Et ce qui ne l’est pas…

Plutôt que de chercher

Le pourquoi du comment

Juste se laisser aller

A respirer consciemment...

Se reconnaître...

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Se reconnaître…
Quand par nature,
Circonstances,
Ou éducation,
(Parfois, les deux ou les trois)
Notre regard,
Nos attentions,
Nos actes,
Sont trop souvent tournés vers l’autre…
Il est un temps nécessaire,
Vital...,
Celui de la reconnaissance.
Se prendre en compte,
S’écouter,
Dans le bon sens du terme…
Ne plus s’ignorer
Prendre soin de soi.
Rien de vivant
Ne peut survivre
Dans le don permanent.
Alors, si le pli est trop pris…
Il "suffit" de se repasser
Les paroles suivantes :
Aime toi et le ciel t’aimera…

Papillon du soir...

Papillon du soir…
Posé sur la vitre,
Plus facile à « capter »
Qu’une araignée…
Et quand l’objectif
Evoque curieusement…
Un cachet de la poste…
Il fait foi…
Je vais donc le croire,
Et me convaincre
Que prendre de la hauteur
Est toujours possible…
Il a pris la pose,
Un certain temps
Puis s’en est allé…
J’ai bien aimé…

L'automne...

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L’automne…
Un passage obligé,
Le vert vire au rouge
Amplifiant les rayons du soleil…
Le paysage change,
S’embellit avant de se dénuder…
Comme pour nous accrocher,
Que nous n’oublions pas…
L’automne,
Les champignons, les vendanges,
Les jours qui s’amenuisent doucement…
Une marche douce vers l’hiver…
En lumière diffuse et chaleureuse…
Comme un endormissement
Avant un sommeil plus profond…

Réparateur et créateur...

Demain...

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Demain…
Je vais le tricoter,
Une maille à l’endroit,
Une à l’envers…
Demain, c’est l’automne,
Avant de tomber,
Les feuilles enflamment les bois,
Pacifiquement…
Demain, tu rentres chez toi,
Après neuf mois d’absence,

Renaissance peut-être,
Bonheur et angoisses…
Demain,
C’est l’automne,
Qui amènera le printemps…
Demain,
Je te souhaite un automne printanier…

Êtres à l'écoute...

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Êtres à l’écoute…
Il y a le bouche à oreille…
Qui répand de vraies nouvelles
Et de vraies rumeurs…
Il y a l’oreille
Qui a l’autre à l’œil…
Cette oreille si assidue
Qu’elle entend même
Ce qui n’est pas dit…
L’ouie d’Or…

L'instant...

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L’instant…
Présent,
Il n’y a que celui-là
Qui puisse se conjuguer…
Ils sont deux à l’image,
Obligatoirement trois,
Pas de témoignage possible
Si non…
Elle défie les lois de l’apesanteur
En souriant…
Je suppose que c’est un plaisir …
D’imaginer que peut-être
Une image restera…
Suspendue dans le temps…

Il est des ombres portées...

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Il est des ombres portées…
Il est des ombres qui vous portent…
Comme une perspective tracée,
L’Amitié en est une…
Merci de votre présence
Si perceptible et persistante…

Allégorie imagée d'un problème...

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Allégorie imagée d’un problème…
La pente est rude,
Les couleurs tristes,
La lumière n’est que diffuse…
L’angle mort laisse à ruminer…
Chaque marche semble trop haute,
Leur succession, insurmontable…
On n’en voit pas l’issue…
Ça, ce sont les pensées des jours sans…
Et puis, il y a les jours avec…
Avec quoi d’ailleurs ?
Bonne question,
Mais quelle est la juste réponse ?
(deuxième bonne question, enfin je crois)
Une touche d’espoir,
Un blues qui vire au bleu ciel,
Une énergie qui pointe son nez…
Ou bien d’autres possibilités encore…
Un sourire inconnu qui éclaire,
Des mots doux qui font mouche,
Ou le bourdon qui se fait la malle…
Donc, les jours avec…
On voit qu’il y a une rampe
Pour s’accrocher,
Pour nous aider,
On s’aperçoit que les marches
Se transforment en un piano original,
Dont les partitions sont verticales…
On finit par se dire
Qu’une fois en haut
Il pourrait bien faire beau…

Toujours s'étonner...

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Toujours s’étonner…
La photo « sert » aussi à cela
En captant un instant…
Après, il suffit de regarder…
Ces deux pieds croisés,
Nus,
Comme à l’origine,
En premier plan…
Contrastant avec ceux, flous,
De l’arrière plan
Chaussés habituellement…
Par nécessité, il est vrai…
Ces pieds, donc,
Regardez les…
Ils font penser à des mains…
Nous avons oublié que nous avions,
Au départ…
Des pattes…
Les mains,
Propulsées par notre station debout
Sont mises en évidence,
On souligne leur dextérité,
On les serre,
On les demande…
Les pieds sont un peu oubliés
Maltraités même
Ne dit-on pas
« Il travaille comme un pied »…
Injustice, oubli regrettable,
Ils nous portent,
Nous promènent…
Certaines personnes,
N’ayant plus de mains,
Parviennent à les apprivoiser
Pour peindre des tableaux…
Et quand ils sont une douzaine
Ils poétisent parfois…

Une libellule songeuse...

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Une libellule songeuse…
Elle a posé ses ailes sur le banc
Et s’est assise sur le dossier…
Prendre du recul,
De la hauteur…
Sans voler…
Elle essaie...
Mais que faire de ses pieds ?...
Une libellule…
Ça ne peut pas marcher…
Mais que faire de ses ailes ?...
Une petite fille…
Ça ne peut pas voler…
Oui, mais ça peut rêver…

La fleur de l'âge...

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La fleur de l’âge…
Celle que l’on ramasse du bout des doigts…
Au fil du temps…
Il serait souhaitable
De profiter du bouquet…
Le grand âge
Est malheureusement souvent naufrage…
Le corps ne suit plus…
La tête papillonne aussi…
Il est pourtant
Des instants précieux,
Des tendresses qui se disent
De l’amour qui se donne à voir.
Accompagner sans avilir,
Continuer à tenir la main
Et se cramponner
Pour tenir soi-même debout…
Difficiles moments,
Qui curieusement
Me réconcilient avec Maman…

Tout et son contraire...

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Tout et son contraire…
Une fenêtre ouverte,
Des barreaux fermés, par définition…
L’air s’y fraie un passage.
Le soleil rayonne,
Projetant dedans…
L’enfermement…
Les roses condamnées aux regrets
Du pré où elles vivaient,
Sèchent dans un vase sans eau…
Home sad home…

Prémices d'automne...

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Prémices d’automne…
Les feuilles tombées
Se sont nichées dans sa chevelure…
La rousseur s’est glissée
En bruine sur ses joues
Ses cils rabattus sur son regard
Ne l’abritent pas pour autant
D’une pluie résurgente…
Ses lèvres closes
Confirment
N’avoir rien à dire
Et cependant,
Elle me parle tant…

L'endroit du décor...

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L’endroit du décor…
Sommes-nous au pied du mur…
Ou pas ?...
Ce pré où commence-t-il ?
Mais surtout où finit-il ?
La perspective de rentrer
Dans le décor
Est tangible…
Et cet arbre…
Est-il devant
Ou dedans ?...
A-t-il des racines bien ancrées
Ou n’est-il qu’une figure réussie ?
Que de questions
Sur une photo…
Elle me fait penser
A la vie…

Ressenti imagé...

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Ressenti imagé…
Les pieds sur un tas de sable…
Matière meuble…
Ne pas trop bouger,
Manque de stabilité.
L’horizon flou…
Vision de myope
Que je suis…
Avec l’âge
(Sourire, et oui…)
L’horizon se rapproche…
Le flou aussi…
Cet hippo de dos,
M’émeut
Ce que l’on peut être bête
Parfois…

Dernière page d'un modeste carnet de voyage...

Certains bougent,

Avec leur maison sur le dos,

Le voyage est permanent...

Ni départ, ni arrivée...

D'autres,

Une fois sortis de leur cocon,

Ne cessent de papillonner...

D'autres encore

Butinent

A droite, à gauche,

Pour ramener

Des trésors à la maison...

Et déguster ensuite

La saveur du miel

De leurs découvertes...

Un beau métier...

Un beau métier…
Créateur d’illusions…
Non pas celles que l’on a perdues…
Mais plutôt celles que l’on veut garder…
En voyant cette photo…
On suppose une boutique
De cuirs et peaux…
Un beau sac,
Un manteau élégant,
Un parapluie…
Au cas où…
Et bien non…
C’est la vitrine
D’un sculpteur
De bois…
Doué
C’est certain…
Et qui en plus
A le sens
De la mise en scène…
Il ne reste qu’à s’étonner…

L'homme poisson...

L’homme poisson…
Sorti de l’eau…
Toujours vivant…
Contemplant
Ses congénères
Tournant dans le bocal
Il a dû prendre un sacré recul…
Pour en arriver là…

Boîte aux lettres...

Boîte aux lettres…
Boîte à mots…
A messages,
A nouvelles…
Bonnes et mauvaises…
On la relève…
Et pourtant…
Elle ne bouge pas…
Elle est porteuse
Réceptacle…
Il y a souvent le facteur…
Qui joue son rôle…
Un facteur déterminant…
Il la remplit…
On le guette,
Pour voir s’il va ou non s’en approcher…
Si c’est le cas,
L’attente est de courte durée…
Le tri est vite fait…
Visuellement,
Factures ou lettre personnelle
L’écriture sur l’enveloppe révèle…
Ravie ou déçue…
On trouve généralement
Un endroit tranquille
Pour lire les lettres…
Des mots tracés
Sur du papier.
Tant d’intermédiaires
Ont œuvré
Pour nous apporter
De vue,
Les phrases pensées
Ailleurs
Pour nous…