Pour 2009 et le siècle à venir... Tant qu'à faire...

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Je vous souhaite le meilleur…
L’essentiel d’abord,
A manger, un toit, des amis, de l’amour…
Puis…
Des parfums qui vous enivrent,
Des pétales à effeuiller,
De belles choses à regarder,
Des musiques à écouter,
Ou à chanter…
Des émotions pour tous vos sens,
Des sensations qui vous fassent vibrer,
De la vie…
Et toujours le goût de l’émerveillement…
Belle année à Vous Tous…

Je balance...

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Je balance entre le noir et rouge,
Je balance mes pensées sombres.
Je balance entre pleurer et rire,
Je balance mes larmes.
Je balance entre tenir et lâcher,
Je balance mes peurs.
Je balance entre dire et taire,
Je balance mes silences.
Je balance mes hanches,

Et j’éclate de rire…

Une main sur l'épaule...

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Regard perçant,
Effronté,
Presque revanchard…
Une mèche rebelle,
Qui sépare…
Une main posée sur l’épaule,
Est-ce la sienne ?
Il se peut,
Mais rien de certain…
Une main qui parle
En fermant la bouche…
Une main qui dit
Le besoin de comPréhension…

Manège...

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Elle s’accroche à lui,
Comme à ses rêves d’enfant,
Elle s’accroche à ses convictions,
A ce qu’elle sait
Au plus profond d’elle-même,
Son cheval de bataille,
Ce lien avec elle-même…
Si elle le lâchait,
Elle se perdrait…
Elle le suit même sous l’eau,
Inconsciente de cette apnée choisie…
Qui la laisse encore vivante.
Sans lui,
Le manque d’oxygène
Serait criant…
Elle ne se lâchera pas,
Jamais…
Cette petite fille sur un manège,
Elle lui tient la main,
Sur l’encolure…

Chevaleresque...

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Quel regard… !
Son œil ourlé, abrité de cils neigeux…
Qui semble se perdre dans le sol…
Il est prêt pour la parade,
Costumé…
Il a une expression si pleine d’émotion…
On pourrait dire bêtement
Qu’il en parait humain…

Interlude...

Quelques branches de sapin...

Que je partage avec vous,
Un peu sous bois...

Des coeurs et des pommes d'amour...

Plein de bonnes choses à vous,

Et à bientôt...

Appellation "nature morte"...

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Nature morte… Nature morte…
Est-ce qu’elle a une allure de nature morte ?...
Je perçois l’odeur du lilas,
A la fois douce et entêtante…
Le craquant et la saveur de la pomme…
Le soin pris à créer la dentelle…
A couper au sécateur les branches fleuries
Qui ne se donnent pas pour rien…
La tarte croustillante
Lit futur de ses fruits
L’odeur de cannelle et de caramel
Qui se répandra dans la pièce…
La joie de celui ou celle
Qui après avoir été conquis(e)
Par tant de bonheurs simples
A eu juste envie de les partager…
L’imagination réveille tous les sens
Quand elle est si bien suscitée…

Avant scène...

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Va-t-elle danser sur ce tapis rouge…
Que l’automne lui a déroulé… ?
Ballerine improbable
Du bas port…
Les yeux levés vers un pont,
Elle le vit…
En attente du maître de ballet.
Affichant ses contradictions,
Elle a échangé les chaussons
Contre des rangers…
Mais a gardé la grâce du soulevé de jupon…
Il fait sans doute froid,
Elle se cache col…
Mais semble prête à s’offrir en spectacle…
Son regard dit tout…
Tout en ne disant rien…
Les murs parlent pour elle,
Corps et graphie…

Sans les mots, hasards des images, mais où est donc or qui des ?...

Dans le flou...

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Les mots ne me viennent pas,
N’aimant pas les forcer,
Je vais faire une pause,
Et attendre leur retour…
A bientôt peut-être…
J’espère…

Faire... Forger...

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Se faire, se forger…
En aller-retour,
En lignes courbes
Qui vont, c’est bien connu,
Moins vite qu’une ligne droite…
S’autoriser parfois à tourner en rond
Quand les hésitations se font présentes…
Se construire
Peu à peu…
Le froid du doute glaçant parfois la forge…
Le soufflet des émotions ravivant la flamme…
Vulcanisant nos désirs…

Costume de théâtre...

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Elle semble nue
Hormis ce drapé de tulle
Qui la met en corolle…
Pose construite,
Réfléchie…
Défiante...
Elle a armé son regard de jumelles,
Pour le cacher ou l’attiser ?...
Ne pas voir ses yeux
C’est ne pas la voir,
L’expression du reste du visage
N’est que figuration…Le principal acteur
Reste en coulisses…
Et le souffleur dans sa fosse
Ne cesse de répéter,
Montre toi…

Famille, je vous Haime...

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Des casseroles…
Ça ne manque pas…
Des couvercles non plus…
Ça bouillonne,
Ça cuit trop fort,
Ça se passe des recettes…
Ça ne dit rien d’important,
Le couvercle sert d’étouffoir…
Ça mijote et ça finit par brûler…
Ça calcine même…
La casserole finit par en crever…
Et les plats resservis
Finissent par « éCoeurer »…
Le dire, le poser,
Entendre un « Pardon »
Et le nez parfois se remet
A humer les fumets de plats
Qui ont un goût,
Malgré tout unique…

Un soir, à court de mots...

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Image pléonasme…
Boîte aux lettres…

Essai de synthèse d'un thème récurrent...

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Je n’ai pas fait le compte sur ce blog,
Mais je pense que…
Statistiquement
Les portes, les fenêtres, les volets,
Ont une grande place ici…
Cette photo est,
(Je ne suis pas certaine
Qu’elle va en clore le chapitre…
Paradoxalement, je n’aime pas clore,
On ne sait jamais…)
Un essai de synthèse d’un thème récurrent…
Cela fait un peu pompeux…
Je sais…
Cela me fait sourire, aussi…
Donc juste observer…
Une porte en ogive, close,
Des fenestrons grillagés,
Au cas où…
Surmontée de deux fenêtres
Inconnues mais perceptibles
Derrière les volets fermés…
Tout ceci semble bien hermétique…
Tout fait barrière
Clôturant des espaces
Qui, de ce fait, ne se mélangent pas…
Il y a le dedans ET le dehors…
Mais là…
Il y a de l’eau…
Qui se moque des barrières,
Qui se glisse dans les interstices,
Qui prend possession de l’espace,
Sans que grand-chose ne puisse l’arrêter…
L’eau c’est la Vie…

Il y a des jours...

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Il est des jours…
Où tout se conjugue…
Je me sens comme un tissu froissé,
Me discernant à grand mal,
Les ondes extérieures qui s’accumulent
Me donnent l’impression d’être dissoute,
Ou plutôt recouverte…
Sous influences diverses.
Besoin de me poser,
De me recentrer sur moi-même,
De lisser les vagues qui me submergent
Et retrouver la sérénité
D’une mer d’huile
Dont je m’oindrais le corps et l’âme
Pour regagner la douceur…

Sève...

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Juchée sur son banc,
Elle boude…
Les pommes d’amour,
Sont attachées avec des ficelles
A un pommier sans sève…
Semblant…
Vrais semblants…
Elle pourrait de son archet,
Composer une mélodie,
Faire naître les sanglots longs…
Elle ne le veut pas.
Elle boude…
Elle prend la pose,
Elle reproche…
Signifie…
Elle s’affirme…
Elle n’attend que d’être vue,
Perçue…
Elle n’attend que de toucher
L’Autre,
Celui qui lui dira :
« Pose ton violon sur ton épaule,
Il se sent trop triste sans elle…
Cajole le de ta joue,
Fais le chanter pour moi et pour toi,
Et laisse toi aller
A t’écouter… ».

Clairière...

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Clairière d’eau…
Le bois s’abreuve et se multiplie…
Les reflets se mirent et diffusent…
Les arbres prolongent leurs racines
Et viennent se noyer du ciel rougissant…
La terre s’écarquille de cils d’herbe…
Et les cygnes n’ont rien de trompeur…
La nuit va tomber
Le soleil s’en relèvera…

Cadenas...

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A quoi tient-il ?
A quoi sert-il ?
Il est censé fermer une porte
Qui, au fil du temps, s’est ouverte,
Il ne tient que son rôle…
Il s’accroche à ses chaînes…
Qui seules lui rendent raison...
Il ferme
Un vers où symbolique…

Laboratoire...

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Eprouvettes…
Qui se mélangent,
Se contredisent,
Se combinent…
Vous prendrez bien un pot ?
Un « melting pot »
Fruit de nos pensées…
De ce que nous éprouvons…
Eprouver…
A la fois ressentir et tester…
Eprouver de la rage,
De l’amour…
Et prouver…

Then...

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Then ou zen…
Quelque chose de commun dans le son et le sens…
« Et puis… »
Se donner l’occasion de se laisser advenir
Voir ce vase clos
Comme un univers ouvert,
Où les flagrances se mélangent,
« S’alchimisent »…
L’Or est dedans…
Etonnant Oui…

La puissance des ombres...

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La puissance des ombres,
Du peu qui est montré,
Se laisser submerger
De ce qui peut être vu…
Laisser l’imaginaire s’envoler…
Des gris au noir…
Des courbes aux traits,
Des yeux aux rêves…
Juste suggérer…

Besoin d'un peu de bleu...

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Ciel couvert pour rester crédible
En cet automne qui tire vers l’hiver…
Besoin de vagues,
De leur bruit,
D’écumes,
Du sable aussi
Qui n’est perceptible que pieds nus,
Besoin d’éléments qui se déchaînent,
De vent, d’éclairs, d’orage…
Se laisser sentir les frissons,
Et se dire qu’ils ne sont pas de peur…
Les savourer,
Se croire bois planté sur cette plage,
Et savourer l’érosion qui sculpte…

Symbolique du hasard...

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La pluie aurait pu être plus forte…
Ou la rosée plus dense…
La feuille aurait pu être moins dense,
Ou la pente moins forte…
Par quel hasard ces trois gouttes d’eau
Se sont-elles retrouvées sur cette feuille ?...
Qui oserait parier
Qu’elles vont se réunir…
Ou non…
Pour ne former qu’une larme
Qui ruissellera plus bas
Ou s’évaporer séparément ?...

Je me goutte... en clown...

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Envie de partager quelque chose de moi,
D’assez personnel…
Tout ce que j’écris ici est quelque chose de moi,
Consciemment ou non…
La difficulté là réside dans la préméditation…
Quand j’ai trouvé cette photo,
Je n’ai pu m’empêcher de penser à mes facéties…
J’aime l’humour, j’aime rire,
J’aime la folie douce…
Et je me prête régulièrement à tous ces plaisirs…
Il m’arrive donc fréquemment
De me faire des sketches, des mimiques,
Entre moi et moi,
Dans l’ascenseur de l’entreprise où je travaille.
Ascenseur pour 13 personnes,
Donc vaste,
Avec une grande glace dans le fond…
Quand je m’y retrouve seule,
J’improvise et me fais rire
Le temps de trois étages…
J’ose espérer qu’il n’y a pas de caméra cachée,
Quoi que…
J’aime ces moments décalés
Que je m’accorde…
Ressortant digne et sérieuse…
Le pas assuré et le sourire aux lèvres…

Quelle heure est-il ?...

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Le temps physique
Et le temps psychologique…
Des heures qui paraissent des secondes,
Des minutes qui paraissent des siècles…
Le plaisir ou l’angoisse
Teintent inexorablement…
Dommage que le ressenti
Ne puisse s’inverser…
Le contraire eût été préférable…

Contenances...

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Cadres noirs,
Qui bornent,
Rassurent…
La limite à ne pas dépasser…
Le bord de l’image d’abord…
Si toutefois, elle avait pensé à s’échapper…
Le miroir serre-tête
Qui auréole en plus…
Les cheveux blonds
Qui se tintent de brun
Au niveau du chignon…
Pas forcément crêpé…
Les yeux ourlés,
Comme contenus…
Le soutien qui se gorge sous le chemisier
Et se noue autour du cou…
Elle apparaît par contraste…
Diaphane…
Elle se fait « re sortir »…

Quoi que l'on en dise...

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Les dés ne sont jamais jetés…
Les choix sont difficiles,
Justement parce qu’ils semblent irrémédiables…
Sans être versatile,
Les dés peuvent être relancés…
Ils imposent un minimum de conscience…
De ne pas les maltraiter…
De savoir ce que l’on fait…
Il y a un temps pour tout,
Préservons nous le temps de vivre…
Choisir n’est pas mourir,
Bien au contraire…

Je l'ai nommée...

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Tant de douceurs,
Dans les tons, dans la pose…
Tant de peau nue
Sans l’être…
Tant de beauté,
De sensualité à percevoir…
A capter…
Qui se donnent sans en avoir l’air,

C’est Pia...

Bouquet d'hiver...

Photo libre de droit : http://www.stockvault.net

Le givre,
Puis la glace,
L’eau se fait solide,
Se pétale…
Affleure…

Elle brindille ses pensées...

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Elle brindille ses pensées,
Les « harpe »,
Les rend musicales,
Les notes voyagent
Vont où son regard les pousse…
Elle fait de la transmission…
Elle se muse…

Et une petite madeleine...

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Souffler...

C'est parfois jouer...

Bijou...

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Bijou était son surnom…
Elle le portait comme un emblème,
Il ornait son chapeau
Et retenait le flot de ses pensées…
Elle levait son profil de médaille
Vers un avenir qu’elle pressentait
La bouche en cœur,
Mais sous cet angle seulement…
Les yeux ombrés d’un ciel en devenir,
Le nez humant les senteurs de demain…
Ses cheveux,
Loin d’être sages…
Etaient mis sous cloche pour un temps,
Elle avait adopté cette coiffure
Qui lui correspondait tant…
Sous couverture de sagesse
Elle laissait ses rubans s’envoler…

Sur la bonne voie...

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Sa propre voie…
Les rails sont construits,
Parallèles,
Ils cheminent…
Sur un lit de feuilles d’automne,
Qui leur donnent un éclairage chaleureux…
Des tunnels sont encore à traverser,
Mais la lumière est intérieure…
Les wagons sont pleins à craquer,
D’émotions, de sensations…
Elle est en train d’avancer
Vers une destination encore inconnue.
Qu’importe la gare d’arrivée,
Elle goûte le voyage
Savoure les paysages,
Ouvre les yeux…
Pose son chapeau et ses gants,
Enlève ses bottines,
Et prend plaisir à appuyer ses pieds
Sur le siège opposé,
Elle se détend et s’amuse à jouer à :
« Dis, comment vas-tu ? »

Vert à soi...

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Elle se cache,
Se protège d’un mauvais coup,
Ou du moins,
Elle s’est toujours cachée,
Depuis toute petite.
Pensant que ce qu’elle était
N’avait guère d’importance,
Et surtout…
Que ce qu’elle était
Pouvait déranger,
Pouvait faire basculer un équilibre déjà précaire.
Elle laisse maintenant ses yeux parler,
Elle a même osé
Colorier de vert sa paupière…
Le vert à soi
Qui salue sa sortie définitive
Du cocon…

Comptine...

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En bas de l’escalier escargot,
Margaux…
Sous son parapluie…
Attendait…
Ni vue, ni connue,
J’t’enroule…
Margaux ne sachant pas
Qu’elle était reconnue,
Se sentait protégée…
Sans le savoir,
Elle était devenue le point de mire…

Elle eut mieux fait de se cacher sous l’escalier...

La main sur la nuque...

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A quoi pense-t-elle ?...
Le regard ombré,
A la fois noir et doux…
Elle se tient dans ses bras,
Se « mains » tient même…
Elle est présence interne,
En elle,
Posée au bord d’une voie
Le train va-t-il s’arrêter ?...
Et si oui…
Va-t-elle le prendre ?...
La main sur la nuque,
Elle voyage dans sa tête…

Décors et des corps...

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Se prendre au jeu,
S’immortaliser dans le « dé-corps »
Instantanés d’instants…
Se laisser courber par d’autres formes,
Se fondre en ombres…
Méconnaissables,
Se projeter,
Ne pas pouvoir oublier sa présence…
Le voyeur vu…

Nuances...

(Merci François…)Il faut une formule,
Des dosages savants…
Une cuillère de ci,
Une cuillère de ça…
Cette image me fait penser à deux choses,
Qui se ressemblent tout en étant totalement différentes…
Les recettes de cuisine
Et les personnes…
N’avez-vous jamais voulu refaire un plat,
Qui avait une saveur particulière,
Vous avez noté scrupuleusement les ingrédients,
Les proportions,
Le temps de cuisson…
Vous avez même épié les gestes du cuisinier
Ou de la cuisinière,
Avec un peu de chance…
Et vous obtenez quelque chose de bon,
Savoureux,
Mais qui n’est pas conforme à l’original…
Nuances…
Pour les êtres,
C’est un peu pareil…
Nous sommes tous une formule
Bien particulière,
Une dose de réserve, de timidité,
Une d’arrogance,
Un caractère bien trempé,
Un effacement apparent…
L’apparence et l’intime…
L’être et le paraître…
Nuances…

Sur les pavés, la mer...

Merci à François pour cette photo
Est-ce une route submergée ?...
La mer qui est montée ?...
Est-ce une inondation…
Qui de la ville s’est emparée ?...
Sous les pavés, la plage…
Sur les pavés, la mer…
Le dessus, le dessous…
La poule et l’œuf…
La cause et l’effet…
Faut-il se laisser submerger
Pour apprendre à nager ?...
Ou faut-il plutôt s’avancer
Et de l’eau s’imprégner ?...

Monter l'escalier...

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Un peu la vie,
Montée d’escalier,
Une volée dit-on parfois aussi…
Comme si nous souhaitions avoir des ailes…
Marche à marche,
Sans savoir ce qui se trouve
Après le virage…
Une rambarde au cas où…
Un garde fou…
Sourire…
Il y a aussi des paliers,
Les étapes sont parfois difficiles à franchir…
Sensation de stagner,
Malgré les efforts fournis pour s’élever…
Qu’y a-t-il en haut ?...
Si ce n’est Nous autrement…
L’escalier de soie…
Pas forcément doux
Notre escalier,
Si personnel…