Oser...

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Oser…
Il faut oser,
Prendre cette posture,
Nue devant une toile…
Peut-être,
(Je peux me tromper,
Mes mots,
Comme toujours,
Ne traduisent que mon propre ressenti
Et respectent d’autres points de vue),
A-t-elle pu le faire
Car elle se sentait
Partie prenante,
Comme des mots
Qui dépasseraient la pensée…
Mais en seraient donc issus…
Comme un instant de vie
Qui serait exceptionnel.

Je suppose,
Avec un brin de réalisme,
Qu’elle n’a pu rester
Aussi longtemps exposée
Que le tableau…
Elle a fait corps avec lui
Lui ouvrant la troisième dimension
Un moment privilégié
Que la photographie
A permis
De ramener sur la toile…

Porte à porte...

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Porte à porte…
Elle n’a pourtant rien à vendre.
Elle est attentionnée…
Elle écoute,
Retient,
Et tente de penser à l’autre…
Elle tient compte
Des remarques, des envies.
Elle n’est pas parfaite,
Loin de là…
Elle ne donne pas
Pour recevoir…
Mais quand l’écho
Se perd dans les collines
Il est de bon ton
De cesser
De s’entraîner
A chanter la tyrolienne…
(Je me fais rire toute seule).
Elle a donc bloqué sa porte
D’un fauteuil
Dans lequel elle se pose,
Comme au creux d’une main…

L'iris d'Irma...

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L’iris d’Irma…
Madame Irma,
S’il vous plait…
Elle lisait l’avenir
Dans le marc de café…
Elle savait lire surtout
Dans les yeux de ceux
Qui attendaient ses prédictions…
Mais dans son for intérieur,
En ayant fait son métier,
Se nourrissant de ses « visions »
Elle se questionnait souvent
Sur ce qu’est l’avenir…
Le passé se raconte,
Il est comme une armoire
Où sont rangés nos souvenirs…
Le présent est instant,
« Pincez moi, je rêve »…
Le futur semble intangible,
Vue de l’esprit
Il n’est que le présent de demain
Qui sera vite passé…

Elle, elle joue à la marre, Elle...

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Elle joue à la mare, elle,
Elle s’élance,
Pour toucher le ciel,
Elle va redescendre,
Pour claquer à pieds joints
Dans cette flaque d’eau…
Elle n’a pas de pierre à jeter,
Elle va sans doute mordre la ligne,
Elle s’en fiche,
Elle rie de sortir du cadre,
Elle s’amuse à côté…
Elle se fait sa récré…
Demain,
Comme tous les jours,
Elle jouera le jeu…

Le temps de l'enfance...

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Le temps de l’enfance…
De l’insouciance,
Dit-on…
Je n’en suis pas si sure…
Tant de questions
Qu’elle se pose
Sans oser les poser…
Tant de réponses
Qu’elle tente de trouver…
Au risque de se tromper…
Tant de peurs
Qui resteront ancrées,
Tant de fois
Les yeux écarquillés
Sur ce monde d’adultes
Et leurs enfantillages…
Elle préfère souvent
Retourner dans son monde.
Après un grand sourire,
S’éloigner,
Prendre l’air occupé,
Jouer à être la poupée…
Qui s’endort sans même être bercée…
La petite se doit d’être une grande…

Corps et tête à l'unisson...

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Corps et tête à l’unisson
Sourire, sur les lèvres, apaisé…
Beauté simple et pure…
Qui me pousse
A suivre son inclinaison
Pour mieux la voir…
Plonger dans son regard interroge…
« Comment vas-tu ? »
Semble-t-elle dire…
Je vais me mettre au tissage,
Je crois…

Silence de plume...

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"Les mots qui vont surgir savent de nous

Des choses que nous ignorons d'eux."
René Char

Un ange passe...

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Un ange passe…
Dit-on
Quand le silence s’installe…
Il semblerait
Qu’il se soit décidé
A s’asseoir
Attendant patiemment,
Déjouant l’adage,
Provoquant le destin…
Mon Ange…

Sous un ciel couvert...

Photo de Erik Johansson
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Sous un ciel couvert,
Et le rire des mouettes…
S’armer de patience…
De courage,
D’un pinceau,
D’un pot de peinture,
Bleue,
Et s’appliquer
A transformer l’amer…
En perspective
D’un nouvel horizon…

Quoi de neuf... ?

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Quoi de neuf ?...
L’automne,
Ses marrons,
Ses châtaignes,
Je n’ai jamais su les reconnaître,
J’ai respecté ce doute,
J’avoue ne pas avoir cherché à le lever…
J’ai découvert le goût du Potimarron,
Savoureux…
Je m’égare…
Quoi de neuf ?...
Pas grand-chose…
Penchons-nous sur le destin de chacun de ces fruits…
Suspendus sur une frêle embarcation…
Ensemble…
Imaginons
Que chacun d’entre eux puisse choisir…
Le vide,
Se jeter à l’eau,
Peut-être couler après la chute…
Ou attendre le soleil du printemps et de l’été,
Qui va le dessécher…
Et lui permettre de flotter…
Flotter dans l’eau…
Se laisser aller avec le courant,
C’est choisir de ne pas choisir…
Les puristes vous diront
Que c’est Un Choix…
J’en doute…
La preuve…
Rien de neuf…

Regards posés...

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Regards posés…
Elle est sacrément belle !
Le photographe doué, en plus…
Ces portraits en noir et blanc
Ont, je trouve, une vraie puissance.
Des expressions figées
Et pourtant si parlantes…
Après,
Me direz-vous
Chacun voit ce qu’il veut voir…
Ce que je veux souligner, ici,
C’est l’instant photographique
Qui ressemble tant à l’instant de vie.
Imaginez, vous la croisez,
Juste vous la croisez,
Vous saisissez ce regard…
Vous poursuivez votre chemin,
Gardant peut-être en vous
L’impression qu’elle vous a laissée…
Vous pourriez la dire un peu hautaine,
Se cachant à moitié derrière une mèche
Tombée à point…
L’œil clair et volontaire,
Un peu carapaçonnée…
La bouche bien dessinée,
Fermée…
Sure d’elle…
Semble-t-il…
Imaginez encore,
Vous repassez par là,
Vous la recroisez à nouveau…
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Vous pourriez la dire un peu fragile,
Interrogative,
En attente…
Mais que savez-vous d’elle ?
Rien
Si ce n’est une image…
Ses mots sont dans sa tête
Et tant que sa bouche
Restera fermée,
L’inconnue le restera…

Si les miroirs flottaient...

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Si les miroirs flottaient,
Ça se saurait…
Et Narcisse ne se serait pas noyé…

Facéties...

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J’ai déjà ici raconté,
Mes facéties dans l’ascenseur
Seule, face à la glace,
Qui commencent quand la porte se ferme
Et finissent quand elle se rouvre…
J’ai parfois aussi,
J’allais dire la tentation,
Plutôt l’envie
Que je mets en œuvre,
En toute discrétion,
D’un petit pas de danse,
Dans les couloirs…
Je gambade un instant,
Comme une petite fille…
Sur un chemin de campagne…
Cette parenthèse
Que je m’accorde,
Me fait un bien fou…
Je souris toute seule,
C’est un pied de nez
Aux convenances,
Une diversion sans conséquence,
Une bouffée d’air,
Un antidote aux prises de tête…
Et bon sang
Qu’est ce que c’est bon !...

Tournée vers la fenêtre...

Tournée vers la fenêtre…
Toute en grâce…
La courbe du cou
Mise en valeur
Par les cheveux relevés…
Qui par ailleurs retombent
En mèches légères
Jouant avec la lumière…
Elle pourrait être statue
Ou Camay…
Mais cette main posée
Comme un point d’ancrage
Donne à voir résonner
Un cœur qui bat…