Oser...

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Oser…
Il faut oser,
Prendre cette posture,
Nue devant une toile…
Peut-être,
(Je peux me tromper,
Mes mots,
Comme toujours,
Ne traduisent que mon propre ressenti
Et respectent d’autres points de vue),
A-t-elle pu le faire
Car elle se sentait
Partie prenante,
Comme des mots
Qui dépasseraient la pensée…
Mais en seraient donc issus…
Comme un instant de vie
Qui serait exceptionnel.

Je suppose,
Avec un brin de réalisme,
Qu’elle n’a pu rester
Aussi longtemps exposée
Que le tableau…
Elle a fait corps avec lui
Lui ouvrant la troisième dimension
Un moment privilégié
Que la photographie
A permis
De ramener sur la toile…

Porte à porte...

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Porte à porte…
Elle n’a pourtant rien à vendre.
Elle est attentionnée…
Elle écoute,
Retient,
Et tente de penser à l’autre…
Elle tient compte
Des remarques, des envies.
Elle n’est pas parfaite,
Loin de là…
Elle ne donne pas
Pour recevoir…
Mais quand l’écho
Se perd dans les collines
Il est de bon ton
De cesser
De s’entraîner
A chanter la tyrolienne…
(Je me fais rire toute seule).
Elle a donc bloqué sa porte
D’un fauteuil
Dans lequel elle se pose,
Comme au creux d’une main…

L'iris d'Irma...

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L’iris d’Irma…
Madame Irma,
S’il vous plait…
Elle lisait l’avenir
Dans le marc de café…
Elle savait lire surtout
Dans les yeux de ceux
Qui attendaient ses prédictions…
Mais dans son for intérieur,
En ayant fait son métier,
Se nourrissant de ses « visions »
Elle se questionnait souvent
Sur ce qu’est l’avenir…
Le passé se raconte,
Il est comme une armoire
Où sont rangés nos souvenirs…
Le présent est instant,
« Pincez moi, je rêve »…
Le futur semble intangible,
Vue de l’esprit
Il n’est que le présent de demain
Qui sera vite passé…

Elle, elle joue à la marre, Elle...

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Elle joue à la mare, elle,
Elle s’élance,
Pour toucher le ciel,
Elle va redescendre,
Pour claquer à pieds joints
Dans cette flaque d’eau…
Elle n’a pas de pierre à jeter,
Elle va sans doute mordre la ligne,
Elle s’en fiche,
Elle rie de sortir du cadre,
Elle s’amuse à côté…
Elle se fait sa récré…
Demain,
Comme tous les jours,
Elle jouera le jeu…

Le temps de l'enfance...

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Le temps de l’enfance…
De l’insouciance,
Dit-on…
Je n’en suis pas si sure…
Tant de questions
Qu’elle se pose
Sans oser les poser…
Tant de réponses
Qu’elle tente de trouver…
Au risque de se tromper…
Tant de peurs
Qui resteront ancrées,
Tant de fois
Les yeux écarquillés
Sur ce monde d’adultes
Et leurs enfantillages…
Elle préfère souvent
Retourner dans son monde.
Après un grand sourire,
S’éloigner,
Prendre l’air occupé,
Jouer à être la poupée…
Qui s’endort sans même être bercée…
La petite se doit d’être une grande…

Corps et tête à l'unisson...

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Corps et tête à l’unisson
Sourire, sur les lèvres, apaisé…
Beauté simple et pure…
Qui me pousse
A suivre son inclinaison
Pour mieux la voir…
Plonger dans son regard interroge…
« Comment vas-tu ? »
Semble-t-elle dire…
Je vais me mettre au tissage,
Je crois…

Silence de plume...

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"Les mots qui vont surgir savent de nous

Des choses que nous ignorons d'eux."
René Char