L'art de rien...

L'art de rien...
On aime ou on n'aime pas...
Peu importe en fait.
Je trouve cette image harmonieuse,
C'est déjà ça.
Après, sur un mur blanc,
En grand format,
Ce pourrait être beau...
A voir...
Après, je pourrais vous dire,
Que je me suis sentie inspirée,
Que j'ai beaucoup travaillé
Pour aboutir à ce rendu.
Je pourrais aussi vous dire,
Que je n'ai fait qu'ouvrir les yeux,
Et que j'ai eu envie de fixer cette image,
Du blanc d’œuf
Figé sur la plaque à induction.
Ce faisant,
J'omettrais de rendre hommage
Aux deux petits bouts
De coquille qui se sont glissés,
Par hasard,
Dans cette œuvre...
L'art de rien,
Si ce n'est de laisser parler,
Sa sensibilité...

Comme un rêve...

Comme un rêve...
Pastel...
Le flou artistique,
Où le regard se noie
Pour mieux imaginer.
Le rêve est création débridée,
 Dénuée de réflexion...
A l'horizon, le ciel est-il ennuagé ?
Ou une montagne,
Aux cimes enneigées,
Se dresse-t-elle
Pour mieux contenir le lac
Tout en le nourrissant
Quand s'en revient l'été ?
Nul ne peut répondre.
Le rêve ne se vit pas.
Le rêve se rêve,
Fragile tel un reflet dans l'eau,
Qu'une onde de réveil
Ne peut que déformer...

L'Eautrement...

L'Eautrement,
Le reflet, l'envers du décor,
La profondeur de l'âme...
Insondable et persistante.
Double et unique,
L'eau miroir
Dont le frisson
N'appartient qu'à elle,
Et ne peut révéler
Que ce qui lui est donné à voir...

Faire partie du monde...

Faire partie du monde...
Telle la poule d'eau,
Qui regarderait une photo d'elle,
Et prendrait conscience
Que son déplacement ondoie
Et impacte son environnement,
Il serait bon,
Parfois,
Que tout un chacun perçoive,
A sa petite échelle,
Que faire des ronds dans l'eau,
Fait bouger l'eau...
Mais pas que l'eau...

Au fil de l'eau...

Au fil de l'eau...
Comme un métier à tisser,
Chaque goutte s'unissant à l'autre.
Étoffe imperceptible,
Qui résonne de son bruit,
Elle est continue,
Mais diverse,
La première goutte ne signe pas son passage,
Elle perdure dans celles qui la suivent
Et qui poursuivent son œuvre...

Pochoir du soir...

Ombres et lumière...
Entre deux portes,
Empreinte humaine
Qui se détache...
Contours enveloppes,
Dedans, dehors...
N'est-elle...
Que l'ombre
D'elle même,
Ou éclaire-t-elle
Le décor ?
Le fond, la forme,
Et quoi...
En corps ?
La lumière...
Fait l'ombre,
L'ombre...
Fait la lumière,
Encore faut-il...
Qu'une consistance
Vienne s'intercaler...

Le complément d'objet direct ou indirect...

Des objets cadeaux,
Gardés précieusement,
Des présents distants de quelques quarante ans...
Et pourtant...
L'un a traversé le temps pour rencontrer l'autre...
Le trait d'union c'est moi,
Mes goûts, mon ressenti...
Le petit coffre m'a été offert par ma grand-mère maternelle,
Je l'ai gardé car je le trouvais beau,
Une bonne raison.
Puis, cette boite,
Et l'évidence,
Ils vont si bien ensemble,
Ils étaient faits pour se rencontrer,
Ils ont des points communs,
Tout en étant différents,
Compléments d'objets,
Objets compléments,
Ils symbolisent ce qui me touche,
Ils me confèrent et me confirment
Une cohérence à travers le temps,
Je continue à me ressembler...
Tant mieux !