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De ce qui ne tient qu’à un fil :
La vie
Bien sûr…
Même si,
Et c’est dommage,
Je pense,
Nous n’en avons pas assez conscience…
La conversation…
Qui se noie parfois dans des monologues…
Les mots,
Quand ils ne sont plus inspirés…
La lumière,
C’est clair…
Le bouton…
Donc le veston…
La coupe du beurre,
Après avoir cassé la baratte…
La patte…
Quand elle est prisonnière…
Le mauvais coton…
Dont nous nous passerions bien…
J’ai failli oublier le funambule…
Sur ce…
Je file…
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Le choix…
Une chance quand on l’a…
Encore faut-il choisir…
Elle hésite,
Quel chemin sera le meilleur ?
Va-t-elle regretter d’aller sur l’un
Plutôt que l’autre…
Pour se prémunir,
Elle a déjà revêtu le deuil de ses illusions…
Le choix en est aussi une forme,
Pour choisir, il faut savoir renoncer…
Elle est à la croisée,
Le parapluie pour parer l’orage,
Le chapeau,
Couvre chef…
C’est elle qui décide,
Non mais !...
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Construction humaine…
Pensée, conçue, construite par l’homme…
Mais qu’a-t-elle d’humain ?
Des cases empilées,
Sans autre souci que l’alignement…
Bel objet peut-être…
Et encore…
Immeuble de bureaux sans doute,
Les fourmis ont plus d’esthétisme…
Une case de ce rubicube décoloré
S’est ouverte,
Comme pour signifier
Le manque d’ouverture…
Pour casser l’uniformité,
Comme un appel d’air…
Nouvelle rubrique sur ce blog,
On ne peut pas faire plus « nouvelle »,
Vu que jusque là,
Il n’y en avait pas.
Elle vivra le temps qu’elle vivra
Mais à ce jour, elle est Toute nouvelle…
Etes-vous un peu intriguéS ?....
(Je mets un « s »
Dans l’hypothèse
Que je soutiens de mes vœux,
(Comme c’est bien dit…)
Que vous soyez au moins deux à me lire…
Si vous n’étiez qu’Un
Vu que ne vous connaissant pas,
Je vous vouvoierai
Je risque quand même,
La faute d’orthographe…
A double titre d’ailleurs…
Imaginons une seule lectrice…
Si je ne mets pas de « s »,
Par sincère modestie,
Mais ne mets pas de « e » non plus,
A nouveau je faute…
Donc je me permets résolument de mettre un « s ».
Après, si toutefois le hasard faisait
Que cent personnes
(On peut épiloguer positivement…)
Viennent me lire
Mais que ce sont cent femmes,
Encore une fois, l’erreur me guette…
Après cet égarement
Qui pourrait être sans fin…
Je reviens à mon sujet,
La nouvelle rubrique est….
…
…
Hebdomadaire…
Fleurie,
Agréable…
Le bouquet final…
De la semaine…
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Instantané,
Sans doute minutieusement construit…
Mais oublions…
Juchée sur cet accoudoir
D’une méridienne peut-être
Elle est pensive…
Vêtue comme si elle était dehors
Elle a froid sans doute…
Perdue dans les méandres de sa réflexion…
Elle fait figure de proue
D’un bateau resté à quai…
Ou pire en cale sèche…
Une boite en bois,
Qui se ferme à clef…
Un objet auquel je tiens,
Lien avec mon père…
Un tiroir
Qui s’ouvre sans sésame…
En parallèle,
Un œil ouvert,
Rond, écarquillé…
Venant compenser l’œil fermé,
L’œil trait…
Celui de droite surveille la boite à secrets…
Celui de gauche peut se reposer…
La « porte » n’est pas ouverte,
Mais ouvrable…
Un détail bouleverse ce raisonnement…
La clef…
Elle est là,
Donc elle laisse libre…
Après c’est l’intention qui compte…
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Bonne poire…
Plutôt deux fois qu’une…
Je me rends compte,
Mieux vaut tard que jamais…
Que je suis une bonne poire,
Plutôt deux fois qu’une…
Je ne suis pas parfaite,
Qualités et défauts,
Comme tout un chacun…
Je pêche
(Drôle pour une poire…)
Par mon illusion sur l’attitude des autres.
Je ne suis pas victime,
Juste souvent déçue,
Gravement déçue…
Je reste étonnée par l’égoïsme,
L’aveuglement quand il s’agit de voir l’autre…
Chacun pour sa pomme…
Parfois, les relations humaines…
Sont une vraie salade…
De fruits…
Il ne manque plus
Que les raisins de la colère,
La Nana que je suis…
S’en trouve déconfite…
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