Différences...

Certains se ressemblent beaucoup,
Et cependant, ils ne sont pas totalement semblables…
Presque tous pareils, presque…
Sauf un,
Dont la différence saute aux yeux…
Il n’aura pas la même place,
Pas le même usage…
Il semble exclu d’avance,
Allégorie du « Vilain petit bouton »…
Il finira pourtant peut-être
Sur un fil d’argent…
Embellissant le cou de celle
Qui l’aura discerné parmi la multitude…
Le sauvant à jamais de l’inDifférence…

Regard d'enfance...

Comme un sourire qui n’arrive pas à percer.
Elle est dans ses pensées.
Elle semble bouder,
Mais ses grands yeux la disent triste.
La solitude l’accompagne souvent,
Elle fait front comme elle peut.
Elle se rend utile, rend service,
Tente de rassurer, par sa bienveillance et sa bonne humeur,
Les adultes qui l’entourent
Et la submergent de leurs propres angoisses.
Elle est éponge, perçoit les ambiances lourdes,
Elle se fait grande pour se sentir forte.
Elle aime bien parfois s’évader,
Alors elle s’imagine ailleurs,
Elle se raconte des histoires dans sa tête,
S’invente presque un autre monde,
Où elle serait une petite fille,
Légère comme un papillon,
Elle se prend par la main
Et part en sautant sur un pied
Vers le paradis de sa marElle…

Têtes de caboche...

Cette expression, je la ressens presque comme un surnom…
Depuis toute petite, je l’ai souvent entendue.
C’est vrai, je le reconnais, je suis têtue.
Le problème,
En fait, ça n’en est pas un,
C’est que lorsque vous tentez de convaincre une têtue qu’elle l’est…
Ou surtout de lui faire reconnaître…
En toute logique,
Elle s’obstine à vous dire « Non ! »
Avec toute sa vigueur et sa force de persuasion…
C’est l’auto-allumage.
J’avoue parfois m’amuser à me regarder réagir.
Je sens la première dent de l’engrenage…
Et parfois les heures tournent.
Pour que les aiguilles s’immobilisent,
Il faut que « l’adversaire » soit suffisamment habile
Pour déminer le terrain.
Dédramatiser, mais pas trop,
Sinon, il se moque,
Maîtriser, mais pas trop,
Sinon, il manipule…
A bon dosage, je lâche et ris bien souvent,
A mauvais dosage, je m’entête encore plus…
Un art subtil
Le désamorçage des « têtes de caboche »…

Une aiguille dans une botte de foin...

La chercher est compliqué,
Long,
Presque sans espoir…
Mais qui sait…
L’expression éclaire la situation…
Décourage même d’essayer.
A moins que…
C’est un peu comme la quête printanière
Du fameux trèfle à quatre feuilles…
Qui est censé porter chance…
En fait, la chance c’est de le trouver,
Après, rien n’est promis.
Nous sommes tous
Une aiguille dans notre botte de foin,
Un trèfle à quatre feuilles dans notre pré,
L’important est de se chercher,
Et surtout de se trouver…

Esprits d'ouvertures...

(photo de Marie, merci... )

Mur végétal,
La ville qui se « naturalise »,
Devient plus vivante,
Les façades se transforment avec les saisons,
Fleurissent,
Mieux qu’un crépi qui ne cache que la misère du béton.
Besoin de vert, sortir du gris,
Redonner une place à l’indomptable,
Au vrai.
Les fenêtres se fraient un chemin,
La vigne vierge prend le dessus,
L’Homme chercherait-il son paradis perdu ?
Perdu, par orgueil ou nécessité…
Trouver peut-être un modus vivendi,
Faire bien avec,
Voir et respecter l’autre.
Un art à redécouvrir,
A tous les niveaux.
Pour la Terre, on appelle ça,
Le développement durable,
A adapter je pense
Aux relations humaines…
C’est bien non de les développer durablement… ?

Ouvertures d'esprits...

Fenêtre sur jardin,
Pierres qui demeurent,
Qui pourraient, douées de parole,
Nous raconter l’histoire,
La vie des gens qui ici ont vécu.
Que d’instants abrités,
Bonheurs et malheurs,
Sans doute…
Les objets nous entourent,
Nous survivent souvent.
Ils restent les témoins silencieux,
Ceux qui ne livreront pas les secrets.
La maison est en ruine,
Délaissée, volontairement ou non,
Mais entourée d’herbe vivace et de fleurs à ses pieds.

Fenêtre murée,
Façade aveugle, son œil a été obstrué.
Le toit a rendu l’âme, plus trace aucune.
La végétation reprend le dessus,
Digère le passé,
Le lierre s’agrippe,
Se hisse,
Enserrant dans ses griffes,
Des pierres qu’il usera au fil du temps.
La nature reprend ses droits,
Elle efface pour permettre le recommencement.
L’hiver qui amènera le printemps…
Le « re nouveau »…

Au-dessus des nuages...

Vous est-il arrivé un matin brumeux,
De partir pour l’aéroport.
Le temps est gris, le plafond bas,
Un peu morose tout ça…
Puis l’avion décolle…
J’aime ces instants,
Une puissance qui vous colle au siège,
Les roues qui frottent encore le sol,
Et soudain,
Vous vous sentez décoller,
Physiquement,
Décrocher de l’asphalte,
Magique…
Et de palier en palier,
Il arrive parfois que vous passiez au-dessus des nuages,
Une mer blanche avec à l’horizon
Un soleil qui brille ardemment.
Vous seriez restés en bas,
Vous ne l’auriez jamais su…
J’essaie souvent mentalement,
De prendre de la hauteur,
Par rapport aux soucis,
Non seulement,
Le ciel est plus clément,
Mais en plus,
Ils paraissent plus petits…